О ШмидтеЭтот сонет скорей не о нем а о моем восприятии этого времени, и человека в нем.Этот год на замке, эта буря времен и событий.Человеческих судеб труха, как пойдет, наугад.Сопоставив то время, и письма, и книги о Шмидте -Затрудняюсь решить что там было, и кто виноват.Просто есть ощущение чести, и жертвенной воли,И предвиденья. Только что может один против масс?Предо мной Севастополь, в потеках запекшейся соли.И Очаков, в предвестье беды, что уже началась.Я за книжными строками вижу эскадры на рейде.И морские маневры, и моря заплечный мешок.Чаша подана, сударь, зачем вы ломаетесь - пейте!Чтоб сглотнуть, как пилюлю, кровавый беспомощный шок.Помнит море о веке двадцатом, пропитанном кровью.Помнит мир о годах. Что у века лежат в изголовье.
312о решетке
бессовестная дуэльная графоманьОна оградит тебя, хочешь? Крепка и легкаСплошная решетка, ты видишь? Сплошная решеткаИ станет пространство предельно прозрачным и четким.И время отныне отмеривать будешь в шагах.Прямые углы идеальны, но вижу тоскаВо взгляде, и пряди седы и надорвана глоткаТебя победила решетка? Простая решетка?Которую делал на время, а вышло - века.Но помнишь ли ты, как нежны облака поутру?Как реял над бухтой в лучах предрассветных мерани.А в полдень. в таверне прибрежной табак и игру.А море, ты помнишь его бесконечные грани?Не помнишь. Но создал из камня и стали норуИ в ней умираешь, ее совершенством изранен.309город 3
В свое время я решила не писать больше о городе стихов, и когда мне предложили поэтическую дуэль с темой город, я решила "писать о том что не он" и написала.Быстрее и легче писать о том что не он.Он не извилистых улиц сплетение!Вверх, неоготики хрупкий неонНе в этих ли шпилях искать мне тень его?Он не белый, и он не грязь.Он не небо, не рек темные вены.Он просто больше чем видит глаз!Гораздо больше, чем балки и стены,Гораздо больше, чем люди и фактыИх движений, в его деснице.Ну, горожанин, ответь мне, как тыИзнутри различаешь границы Гранитной души? - Белое золото крышОчи ниш, черное золото луж.306*** (теперь когда слова)
Это сонет человека у которого погибла любимая. Это его слова обращенные к Богу. Обвинения? размышления?Теперь, когда слова теряют всякий смысл...И тот кто видит круг, да не покинет круга,Поспорит смерть и жизнь, и тишина, и мысль...И ни одно из чувств другому не порука.От ярого огня - лишь пепел да зола.Вода дарует жизнь? или песок пустыни?А ты, - слепой творец, вершишь свои дела,Забыв что круг создав, ты круга не покинешь...И в нем, и вне его, несешь его в уме. - Из сотни плоскостей избрал одну кривую,Взгляни же на меня! о той ли я тоскуюПод тиканье часов, в прокуренной тюрьме?!Чей след в моей душе? Чей образ предо мною?Чьей памяти не стою, мне не забыть уже.282сонет нарцисса (мой любимый)Ну из чего ты вышел? -Сложен как Эрос, мальчик...Ты горд собою Нарцисс ,И расстроен тем, что Обнять за плечи себя не можешь?Слышишь затменье воды?А шептание ЭхаБрошенной - я - это ты!Обрываешь смехом.- Я - это я!
А в стальных ободахВодных зеркал - угасает мечта...Мальчик стихи посвящаетГлади пруда.276белый сонетЯ воплощен на Кёльнском витраже.Я возрожден как будто над и между...И белые колеблются одеждыНа черной, будто угольной душе.Среди теней, когда луна полнаАлкал как зверь иллюзии свободы,Но нечто находил иного рода....Я спал и пил чтоб сон испить до дна.Копилась кровь на каменном полу...А я на время пьян был чьей-то верой.Как будто бог сорвал с небес портьеруНежданным оказался на балуМир слишком прост, игра не стоит сил.Бог дал мне то о чем я не просил...245сонет свекольныйО, если бы маленький Принц вдруг не розу лелеялО, если б по свёкле страдал, если б ею гордился.Полол баобабы, растил, поливал бы и сеял..У милого Тони такой пастораль получился б....И пусть молчалив корнеплод, и капризен порою,И овощ, и Принц, были б связаны вместе сердцами."Пусть тигры придут", - заявила бы свёкла герою. -"Природа-насмешница нас обделила шипами". -Как грустен был смех парадокса - "из грязи да в князи".Свеклой, или розой, не всё ли едино для Принца?Живая, на грядке, и та, возрождённая в вазе..Искусство ли душу любить, не взирая на лица?Ты, брат Антуан, как учитель, не слишком жесток ли??Ах, Тони, а может... а может, не будем о свёкле?? Роксолана (еле вспомнила)
На рабский торг, В Манису, в самый низ,
ребенком - золотой строкой Корана
ты продана. Господский был каприз
чтобы тебя назвали Роксолана.
Подарена. Придворный блюдолиз
умен был - ты понравилась Султану,
И отступив от рабской суеты,
ты стала нареченной Сулеймана.
Капризным ртом, надушенным перстом
Извечные законы попирала,
В Топкапы на престоле золотом.
Ломала судьбы. Шла по трупам. Мало?
Детей теряла - выла, а потом
Летящие касыды сочиняла
о том...
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий